o tipo másculo

Vá até a janela, olhe um pedacinho do mundo e, inevitável, verá um homem passar a pé ou de carro. Somam mais de três bilhões nos espaços continentais e variam em centenas de aspectos porque a natureza, que forjou a democracia por ser mãe da diversidade,  não  deixaria de lado a preferência de cada um de nós. Portanto, não creio em tipos inferior ou superior, mas enxergo um que me provoca - aquele que sintetiza a essência do masculino.

Faz pouco mais de um ano que a ideia do másculo me atenta como conceito. Tentei discuti-la com mulheres e homens mas não saí do ponto morto. Cheguei a pensar que não passava de delírio, mas concluí que nem isso invalidaria uma busca. Verdade ou farsa, pouco importa,  quero construir uma imagem até para abandoná-la, quem sabe. Ou adotá-la na forma de crença.

Para facilitar a teoria, fui atrás de homens de verdade que vivem da mentira : atores. E encontrei intérpretes perfeitos do meu masculino imaginário em Sean Connery e Yves Montand no auge de suas carreiras. Pensei em Johnny Deep mas desisti porque ele não transmite segurança à mulher com aquele jeitão de posso sumir a qualquer momento. Richard Gere passou perto mas rebola um pouquinho ao andar. No Brasil encontrei  Jardel Filho, que morreu cedo demais, uma pena. Lista pequena e pouco confiável. Paciência, vale para começar. 

.Com a ajuda dos modelos acima percebi que o homem másculo carece de uma beleza estupenda, se cristaliza em plena maturidade e exibe uma pisada firme. Mais: exala uma sensualidade capaz de atrair uma legião de mulheres sem esforço. Além disso, elas se sentem tão seguras perto deles que são capazes de atravessar a Avenida Paulista às duas da tarde de olhos fechados, pois mulher adora o tipo protetor.  Decide sem suar e sem abusar do voluntarismo, resolve com eficiência probleminhas do cotidiano, mostra coragem sem bancar o herói. Longe de ser tagarela, sabe ouvir, o que revela sensibilidade, e pontuar o discurso feminino com maestria. Mas sabe também se fazer ouvir muito bem. 
Com masculinidade exuberante, caminha naturalmente para seu oposto, o feminino, sem medo. Chega devagar, sem atropelos ou afobação, ao sentir a abertura sinalizada pela mulher. Sempre ela. Vencida a etapa inicial de tatear no escuro, pela qual todos passamos ao formar um par, mostra talento para apressar a intimidade, atendendo aos desejos dela e indicando os próprios. Falando sempre e sem vulgaridade. O homem másculo é romântico discreto, elogia com pudor, mente menos, e passa longe da repressão sexual.
Resultado? Cativa, prende, encanta e a mulher faz o que ele quer quase sempre. Como subproduto, ele nem tenta mandar até porque tem noção de que esse tipo de poder é falso e, portanto, para os fracos. 

minha irmã Liv

Quando algo pega a gente pra valer, sempre dá um jeito de retornar com frescor, independente dos variados espaços entre as ondas de memória que o leva ou traz. A geografia de episódios assim indica que esse território se chama emoção. O material, por maior prazer que o sustente no momento da posse, está longe do atestado de vida longa. Pertence ao espaço do efêmero. O espanto da emoção, ao contrário, se eterniza.

E se eternizou em mim o primeiro close da atriz norueguesa Liv Ulmann que eu vi dentro da sala escura. O título do filme voou,  restou apenas o olhar. Nos outros filmes dela que persegui, queria apenas ver novamente como dois olhos estáticos conseguiam tanta eloquência, como podiam dizer tanta coisa, como explicavam sentimentos em plena mudez, como exibiam a sensibilidade extraordinária dela.

E um belo dia, provavelmente da década de 1980, encontrei por acaso um livro - Mutações - que me despertou enorme curiosidade por se tratar da autobiografia de Liv. E que se tornou meu amigo e guardo até hoje. Logo eu, que dou meus livros aos montes. Ali, ela contou o mistério do close: vinha de pensamentos atrás da testa, muitas vezes encadeados, como dúvidas, covardia, ambivalência, falta de nobreza espontânea requeridas pela personagem. Ou ainda a revelação do tipo de vida que seu rosto observou. Tudo muito interior, abstrato como a matemática, e distante da maquiagem, do cabelo, da beleza.

As histórias de Liv são contadas com uma delicadeza nórdica, quase política. Abre ao leitor uma série de contradições, como se sentir forte e frágil simultaneamente, como gostar de ser paparicada em Hollywood mas desejar  correr sempre para Oslo, como perceber-se às vezes mais solitária na companhia de um homem do que sozinha. Relata o temor da velhice para quem conheceu muito bem os holofotes, a necessidade e as  armadilhas do amor, as dificuldades de ser mulher nos anos 70, o mal -estar de não poder estar mais perto da filha Linn, seu amor maior.

Muitas páginas são dedicadas a Ingmar Bergman, o diretor sueco com quem se casou e teve a filha. Isolados na Ilha de Faro, entre a Rússia e a Suécia, que ele amava muito mais do que ela, viveram durante cinco anos fases tão pesadas que mais pareciam os filmes dele, dez dos quais a elevaram à categoria de grande estrela. Liv resume a vida com Bergman dialeticamente: "A única maneira de me sentir segura era viver do modo que ele queria. Pois só assim ele estava seguro". 

Lendo Mutações me senti irmã de Liv. Nenhum sentimento dela me era estranho. Atitudes que tomou eu teria tomado também. Sua visão de mundo me soou familiar. Suas dúvidas me chegaram plausíveis como também suas dores e seus medos. E olha que não conheço fiordes, não me casei com um gênio sueco, não fiz teatro ou cinema, não acompanhei Henry Kissinger num evento, não jantei com Leonid Brezhnev e Richard Nixon na embaixada russa em Washington, não fui disputada por Hollywood, e nunca esqueci um alfinete no vestido e só percebi no meio da festa.

Com ela, passei também por uma mutação: perdi a crença na superioridade do macho branco europeu. Afinal, se Liv e eu éramos tão próximas, a ideia não se sustentava. E passei a olhar de banda os adoradores do Primeiro Mundo, hoje em processo de queda, que mal conseguem esconder o sentimento pessoal de inferioridade. Jamais conseguirei apreciá-los.

histórias de mulheres

Eu a revi depois de uns quinze anos: carreira mais que consolidada, nome nacional, apontada como competente por Deus e o mundo. Não chegou ao povão pela natureza do trabalho que exerce, mas seu nome soa íntimo para as elites cultural, econômica, política, a classe média alta. Afinal, é formadora de opinião. O tempo não passou na janela da mulher de sucesso que simplesmente está mais bonita do que antes.

Ufa! Mulheres conquistaram novo trofeu e podem hoje aliar beleza ao reconhecimento intelectual e profissional. Não faz muito tempo, havia uma distinção tácita entre as duas coisas,quase uma escolha: beleza ou capacidade, pois engolir as duas ao mesmo tempo engasgava muita gente. Mas o preconceito sobrevive como indica uma personagem que ainda não completou trinta anos - a loura burra (e sempre gostosa). A constatação não significa, em nenhuma hipótese, que o Olimpo se destina apenas às beldades.

Quando chegar lá era uma exclusividade masculina, ninguém questionava nada. Como se os deuses do universo tivessem entregado só para eles numa caixinha forrada de veludo marinho um QI pronto para ser usado na construção do mundo. Podia ser ou não um Apolo. A reverência só enxergava o sexo. Por outro lado, a repressão e a desconfiança rodearam o feminino desde sempre. Elas simbolizaram a tentação e o pecado, foram vistas como incapazes e portanto tuteláveis, e ainda não se livraram da indelicadeza de dar nome aos furacões.

Contudo, quando espiaram pela janela de casa e descobriram através de uma nesga um cartucho de anticoncepcionais que tinha a cara de uma outra vida, a correria foi infernal. Engolindo a pílula, dançando rock, vestindo minissaia, invadindo a universidade e o mercado de trabalho, ganhando dinheiro, fazendo patrimônio, dizendo não aos gritos, criando sozinhas os filhos, viraram de cabeça para baixo o mundo das decisões masculinas.

Tiraram tudo do lugar aos trancos e barrancos como acontece em qualquer mudança radical. O terreno minado exigia uma cautela que nem existiu devido à sofreguidão. Mesmo assim, abriram uma estrada transcontinental por onde passam hoje meninas que ignoram o pioneirismo bem sucedido dos anos de 1960. A história misturou loucura, coragem, tragédia e comédia mas foi escrita com tintas escuras, com ênfase no  no grotesco. Valia pela queima de sutiãs, pela feminista sempre horrorosa e histérica, dedo em riste. Até parece...

Agora, as críticas de ontem lembram fiapos que se retira de um vestido que acabou de ficar pronto, e a mulher de sucesso não mais atrapalha a digestão das pessoas. Até porque se multiplicou e é encontrada em todo lugar. Não há como não enxergá-la, não há como viver longe dela. Mas é focada, ou melhor, desfocada pela lente do senso comum, que a reconhece como aquela que tem tudo e não precisa de nada. Nem sempre. Como não perdeu o coração no meio do caminho, também quer amor, carinho, companhia. Aliás, como os homens.

festa

O mais nutritivo alimento para o espírito é festa com efe grande. Festa é soma da energia de um grupo que se reune para celebrar alguém ou algo, permitindo que a alegria invada tudo, inclusive as células. A festa faz tão bem antes, durante e depois, que, se a medicina fosse mais atenta e sensível, indicaria para o mundo inteiro, sem exagerar na dose para não banalizá-la. É preciso esperar por ela, viver nela, rir feliz no dia seguinte lembrando dela. E o melhor: não se leva festa pra casa porque, luzes apagadas, percebe-se sua imaterialidade.

Festa são momentos em que se dá permissão para a felicidade entrar pelos olhos, pela boca, pelo nariz, pelos ouvidos, pelos poros, pelo tato. Momentos em que se concede ao corpo o direito de se mexer do jeito dele. Momentos de abraçar e beijar pessoas queridas. Momentos de conversa boa e fiada, de cantoria. Festa é um sem fim de sorrisos trocados, um número colossal de dentes expostos. Festa é transgressão do cotidiano, barulhão bem-vindo, taça de cristal.

Mulheres se preparam com critério: roupa, maquiagem, cabelo e acessórios escolhidos a dedo. Com elas, nada é aleatório. Nada é em cima da hora. Ritual milenar que jamais será posto de lado. Homens, nem tanto, mas também eles têm lá os seus critérios. Como os imperadores do mundo antigo?  Quem sabe? Afinal, festa deve reunir pessoas bonitas, perfumadas e dispostas a fruir a generosa oferta de tudo de bom, inclusive a possibilidade de um encontro especial, uma das grandes fantasias que encerra.

Festa é a ocasião perfeita para esquecer as dificuldades naturais da vida. Não importa se momentaneamente. Tempo indicado para viver com abuso e prazer o presente, como se nada mais existisse. Brincadeira bonita para grandes e pequenos. O mundo todo faz festa, sempre foi assim. Pode-se até afirmar que se trata de uma das poucas tradições que resistiu ao tempo e apenas foi adotando outras versões, novos figurinos. Celebrar integra o DNA das gentes. É deliciosamente humano.

Senti esse mundo de sensações na festa de aniversário de um amigo queridíssimo, Milton Seligman, no último sábado. E ainda houve um plus quando ele se revelou roqueiro de carteirinha para seus convidados, uma opção da maturidade mas com entusiasmo menino, e se apresentou no palco como percussionista de uma banda super bacana, animadíssima, que ele leva tão a sério como sua atividade de dirigente empresarial. Festa de arromba: chique, despojada, gostosa, descolada, cabeça. A cara do Milton.  

tortura

Epa, ela apareceu quase na minha frente! E agora? Não vou conseguir escapar dentro desse supermercado cheio de paredes. Ih! Ela já me viu, abriu os braços, marcha célere na minha direção. Recebo um abraço apertado e me sinto constrangida por tanta intimidade. Pouco a encontro mas ela me trata como se fosse amiga de infância. E o pior é que fala alto. Pior ainda: quer fazer alguma coisa comigo depois das compras. Propõe um suco de marmelada, entende a bobagem como piada e morre de rir. Pode?

Gente chata é assim, de uma inadequação multifacetada, capaz de transformar um encontro de cinco minutos em eternidade. Chato não conversa, faz barulho com a boca, e adora contar casos insossos como o noivado do primo em um lugar distante ou o sucesso da sobrinha que ninguém conhece e passou no concurso do Banco do Brasil. Chato não tem senso de humor, se mete descaradamente no papo de outro, costuma ser infantilizado, e impõe sua presença.

Nem se pode dizer que chato é uma implicância, problema pessoal com alguém. Antes fosse. Ele é uma unanimidade, um reconhecimento, um caráter científico. E obedece, conceitualmente, a uma hierarquia. Quando é do tipo mais mais, passa a chato de galocha, acessório que ameaça voltar à moda e, coitado, faz tempo possui esse vínculo. Mas a chatice não grassa pelo mundo. Os que encarnam a marca são minoria da minoria. A gente apenas esbarra com alguns ao longo da vida. O problema é que são marcantes.

Para aproximar-se dos outros, lança mão de expedientes ardilosos. Um deles, a serventia. Estão sempre prontos para dar carona, cozinhar na casa da gente, cuidar do nosso filho uma noite, arranjar uma empregada às pressas, descobrir o melhor eletricista do pedaço, consertar um objeto. Chato não tem preguiça quando resolve chegar perto. Também dá presentes fora do Natal e do aniversário. Generosos? Não creio: querem nos transformar em devedores e usam sua suposta utilidade como estratégia para nos agarrar. Se alguém bobear, ele acumula créditos e cobra depois.

Ao reler esta postagem até aqui, fiquei assombrada com  minha ausência de fraternidade. Como uma criatura boa (bem, eu me considerava assim) não percebe o carinho do outro, o desvelo do outro, a vontade pura e simples de agradar. Como eu me assemelho àquelas deusas mitológicas que rodam a baiana e pisam sem dó nas pessoas. Como eu não me encaixo no amar uns aos outros e dou as costas para a civilidade cristã. Por quê tão fria e intolerante?

Acontece que há quatro meses convivo três horas por semana com uma pessoa absurdamente chata. Na véspera de encontrá-la, já me sinto invadida, mobilizada. Sofro por antecipação. Sou obrigada a ouvir sua voz de criancinha, suas histórias sem graça, seu riso tolo. Ela chega adiantada, sacolas na mão, e distribui mimos. Um dia trouxe uma ferramenta para consertar um aparelho. Mas reclama de tudo e solicita uma atenção de bebê. Como atrapalha as minhas aulas! Eu fantasio: se abrir a guarda, ela leva meu carro para revisão e depois aparece lá em casa para entregar a chave e fica duas horas ou mais. Alucino geral. Não sou uma criatura má, mas passo por um momento difícil. Mereço compreensão?

meninos de programa

• Depois que os meninos passaram a trabalhar, já não se pode dizer pacificamente que a prostituição é a mais antiga das profissões. Eles chegaram devagarinho, ao longo dos últimos 20 anos, mas agora se anunciam nos  classificados dos jornais e no mundo virtual com tanto orgulho que até lembra  parada gay. Numericamente, perdem feio para as meninas, mas antevejo crescimento desse mercado por uma razão muito simples: já não se fazem mulheres como antigamente.
• Foi-se o tempo em que se grudava a palavra virtude na testa feminina. O adesivo envelheceu de tal forma que ninguém o encontra no mais refinado antiquário. E os que enxergaram a mulher tão pura, copulando como mandava a Igreja com foco exclusivo na filharada, não pensavam nos pensamentos dela, como se a velha literatura fosse invenção, maluquice. Mas creio também que a dúvida surgia: haveria mesmo dois tipos de mulheres? A dos homens de bem e as outras? E então por que logo a primeira, a Eva, virou o símbolo da tentação? 
• A luxúria também foi coisa de homem, segundo contavam as histórias. Mas quando  se entregavam ao  pecado capital, em boa parte das vezes havia uma mulher ao lado, em cima, embaixo ou dentro deles. Por aí já se podia entrever que as damas nunca foram levadas apenas pelo amor e pelo romance, embora  continuem preferindo o doce enlevo. Além da tentação, sempre foram dissimuladas. Mas agora já é permitida a democracia sexual, o que garante espaço aos prostitutos: sinal dos tempos.
• Eles gostam de alardear em suas fichas técnicas que são muito, mas muito bem dotados. Mas eu que bem sei  o tanto que elas falam intimidades pelos cotovelos e gostam de dar referências, exceto sobre seus maridos, diria a eles que essa não é a preferência da maioria. Vale pelo folclore, pelo engraçado, pelo inusitado, pela fantasia. Não passa disso. Nem gigantes nem anões e estamos conversados. E não adianta um bom menino se rotular de exceção, pois faltam estatísticas sobre comprimentos e larguras e o IBGE não demonstra interesse por esses dados.
• Massagens costumam fazer parte do pacote. Até aí morreu Neves, pois todo mundo gosta. Diferente mesmo é o acréscimo de um novo ramo da medicina alternativa: a linguoterapia. Os meninos não explicam nadinha sobre males que podem ser curados através dela, dosagens e regiões do corpo onde deve ser aplicada. Mas a falha certamente será corrigida e decorre, provavelmente, do fato de o mercado ser novo. Falta mesmo uma jurisprudência consistente.
• Como ninguém se desembaraça com facilidade do prazer se já foi adepto dele pelo menos uma vez na vida e a emoção voluptuosa é um desejo pra lá de humano, os meninos de programa são bem-vindos ao mundo feminino. Estão aquecendo jovens e passadas, casadas e solteiras - um mundão sem tamanho. Estão levando novidade para substituir a mesmice. Se as colegas de profissão venceram o tempo e os novos costumes, acredito piamente que eles também vão chegar lá, até porque as  mulheres estão cada vez mais parecidas com o homem.

pensares

Na rua ao lado da amiga, vi a loja de empadinhas. Tenho compulsão por elas se o recheio for de palmito. Comi a primeira e, sem resistir, a segunda. Para mim é chocolate e me reconheço empadólatra. Já estendia o dinheiro para pagá-las quando a amiga me cutucou : Leva umas para casa, à noite você vai querer mais. Não segui a sugestão e estranhei na hora. Pouco depois percebi a razão do meu espanto: ela pensava gordo.

Reparei então que a gente pensa de muitas maneiras. Quem pensa magro, por exemplo, não enche a geladeira de muitas atrações. Fica muito nas frutas, legumes, verduras. Passa batido pelos embutidos e tem só um pedaço de queijo à disposiçaõ. Em geral, não se interessa muito por supermercados, comércio gourmet, grandes chefs, entra pouquíssimo na fila da padaria especial e bebe água em canecas parrudas. Magros adoram alface e chuchu. Honestamente.

Dia desses, estava num bar e uma mulher muito sensual, de vestido justo e vermelho, chamava a atenção. De repente, deu uma viradinha na cadeira, olhou sem discrição um homem moreno e abriu devagarinho as pernas. Houve um furor silencioso. Embora estivesse de calcinha, imitava Sharon Stone descaradamente em Instinto Selvagem, filmado em 1992, na cena inesquecível para uma legião de marmanjos. Ela pensava sexo.

Há quem pense pobre: guarda restinhos de sabão para gerar outra barra, corta metade da meia rasgada e usa com uma outra também saci pererê, evita celular, calcula quanto gastará de gasolina no percurso de vinte quilômetros. Acha tudo caríssimo, fala com insistência no dia de amanhã, guarda até o impossível. Confunde penúria com futuro e vive o dia a dia de olho no extrato bancário. Vida na penumbra.

Quem pensa celebridade, tem um estoque de sorrisos vitoriosos para ocasiões diversas, guarda-roupa de marca, cabelos na moda, agenda separada de festas e eventos. Corpo empinado, conversa fácil, sempre dá um jeito de chegar perto de ricos e famosos. Adora fotógrafos e os mima sem pudor e vê o cronista social como o maior jornalista do pedaço. Dedica tempo à leitura das badalações alheias por jurar que informações desse tipo são fundamentais. Parecer interessante e delicioso constitui meta, quase obsessão.

Quem pensa grande aceita cada um do jeito que é, pode até ter alguma coisa desses pensares, mas não está nem aí para miudezas.