as centauras

Fugi do trabalho um pouco mais cedo e voei para casa. Banho espichado. Esfoliei o corpo inteiro, lavei o cabelo. Depois, usei meu creme mais suave, cheiro bom. Uma massagem no rosto, um batom cor de boca. Conferi a depilação de duas semanas atrás: tudo em ordem. Escolhi um perfume cítrico e optei por um robe branco, bem normal. Peguei as argolas de prata que comprara recentemente em Piri e as vesti. E calcei um chinelinho rosa, desses que não gostam de rua. Estava pronta. Quarta-feira e eu ainda não tinha visto o Andrade naquela semana. E como queria estar com ele. Como um chef, ele escolheria o menu. Eu só queria mesmo ser usada, muito usada por ele. Uma franga.

Ele chegou todo sério, pouca fala. Me deu um beijo rápido. Senti gosto de escritório, de dia de trabalho, frescor nenhum. E amei o meu homem com jeito de realidade, de cotidiano. Um uisquinho? Ele quis água gelada. Quando vinha daquele jeito, com alguma raiva no corpo e na cabeça, fatalmente me enrabava. Sempre cuspindo na mão e passando no pau um monte de vezes, e passando em mim também. Eu adorava receber aquela força masculina. Eu ficava maior, dilatada por aquele homem que entrava em mim gradualmente. E não deu outra: quando puxou a faixa do robe e percebeu que eu estava sem calcinha, me agarrou pelo braço, correu para a minha cama grandona e....

Ultimamente, mulheres deram para escrever coisas assim, expondo intimidades com lupa. Eu experimentei pela primeira vez hoje e percebi: como ficção, tudo bem, como texto confessional, um desatino. Mas sempre aparece um novo livro exibindo uma necessidade louca de contar tudo. Um esmero em detalhes. Eu fico imaginando que tem muita fantasia nos relatos porque é emoção demais, amor demais, sexo demais, ciúme demais, vingança demais, tudo demais. Mas a exposição não sossega aí não, está na fala, no comportamento em festas e locais públicos, no figurino. Olha-se a rua e estamos no açougue, com carnes expostas antes e depois dos sinais de trânsito - peitos, pernas, barrigas. Sequer existe uma barreira estética, pois corpos feios parecem piores quando exibidos em roupas apertadas. Aposentaram a classe, esqueceram a Audrey Hepburn.

Enfim, mulheres livres. Falam, escrevem e fazem o que bem entendem, aos gritos. Mais machistas do que um bad boy de ontem e de sempre. Híbridas, estranhas, centauras fora da mitologia. Exibem abstrações como conquista pessoal, afirmação, atitude. Aliás, atitude é uma palavra in: não diz nada e pode dizer qualquer coisa, com uma íntima relação com poder - eu posso. Creio que andam fazendo uma enorme confusão com o conceito de liberdade, que está ligado a escolhas personalizadas e, não, a comportamento de rebanhos. Mas nunca vivemos um tempo em que as mulheres reclamaram tanto da falta de homem. O mercado do afeto, em liquidação com suas mercadorias desvalorizadas, anda em baixa. Muita gente não o vê como investimento.

Esse feminino de hoje é centauro e tomara que tenha vida curta. A discrição, o tailleur, a meia fina com costura atrás foram sacrificados. Mas não encontraram substitutos à altura. Pior: o mais instigante na mulher era o mistério, o intraduzível, o não saber o que carregava por dentro. Aparentemente, jogaram tudo no lixo quando partiram pra guerra. Guerreiras, sim, mas equivocadas. Os grandes sambistas foram pródigos em composições que falam justamente no mistério feminino, na dificuldade de entrar e perceber esse mundo que nem Freud explicou. E se referiram a elas, muitas e muitas vezes, como fingidas. E fingida, claro, é a desejada. Já reparou como ninguém mais chama uma mulher assim?

Educação, trabalho, boa remuneração, automóvel, casa própria, cartão de crédito, viagens. Tudo bem, são coisas relativamente novas na vida da mulher hoje independente. Mas suponho que foram absorvidos sob uma ótica machista. Do contrário, não haveria uma guinada tão radical. E o curioso é ver as quase meninas, ainda longe de chegarem lá, tocando trombetas e seguindo o exemplo. Qualquer hora vão cuspir no chão e dar porrada. O suposto exercício libertário é uma lástima. Carece de autenticidade porque contraria a essência do feminino, o natural. Deve ser a tal da atitude. Engraçado, as mulheres mais felizes que eu conheço não entraram nessa onda. Somaram êxitos mas não abdicaram do feminino.

Isso não significa aderir à burka. De jeito nenhum. É bom lembrar que Pompéia existiu, que a literatura clássica, e portanto secular, sempre mostrou mulheres cheias de tesão e fantasias, as artes plásticas cansaram de expor a nudez delas. Jamais foram santas, e isso é muito bom. Melhor, perseguiram a boa safadeza, mas sem alarde. Não seria agora, claro, que entrariam na pele de vestais paridas. Mas escancarar o sexo é cruel porque o efeito bumerangue pinta na hora: o desejo leva o maior tombo. Um pouco de dissimulação, de comedimento, é sabedoria, malandragem bem-vinda. E grandes mulheres sempre foram mestras nisso.

Eu imagino o homem diante de uma mulher cheia de atitude. Não tem o orgulho da conquista, o poder da iniciativa, o prazer do ataque. Não canta, é cantado. Nem tira um soutien, elas mesmas o fazem. Sobra o quê? Trocar de lugar com ele, assumindo o papel tão característico da natureza masculina, não tem como dar certo. Uma fria. A graça toda se perde e, convenhamos, cheira a vulgaridade. Aliás, quem age assim nega o próprio homem, desconhece por completo o masculino e, de alguma forma, pode até ofendê-lo. E então eles somem. E então elas reclamam.

Sei não, mas me parece que as centauras conquistaram de fato seu lugar: na sombra.